Caderno Negro

O nosso tempo

2007-12-07T19:58:00.001Z

Sentes amor, este grito que nos atravessa?
Podes ouvi-lo, o nosso grito,
O nosso romance?

Esta é a nossa manhã.
O sol ergue-se lentamente
Na janela do quarto
E é o nosso calor que enche os dias.

Não sentes amor a nossa hora?
Chegou enfim o nosso tempo.
Já não estamos atrasados.
Já não há mundo lá fora.
Hoje, o tempo é o nosso
E não há mais que o meu beijo na tua boca
E o teu abraço na minha esteira.

Sentes amor, esta certeza?
Este tudo estar correcto
E ser de nós?
O não estar a mais em nada,
O tudo saber a doce
Em tardes de quinta sem fim?

Chegou amor.
Chegou enfim
O nosso tempo
E de mais ninguém.

Deita-me comigo,
Descansa,
Tudo é nosso.

Caranguejola

2007-10-30T19:04:00.000Z

"Ah, que me metam entre cobertores,
E não me façam mais nada!...
Que a porta do meu quarto fique para sempre fechada,
Que não se abra mesmo para ti se tu lá fores!

Lã vermelha, leito fofo. Tudo bem calafetado...
Nenhum livro, nenhum livro à cabeceira...
Façam apenas com que eu tenha sempre a meu lado
Bolos de ovos e uma garrafa de Madeira.

Não, não estou para mais; não quero mesmo brinquedos.
Pra quê? Até se mos dessem não saberia brincar...
Que querem fazer de mim com estes enleios e medos?
Não fui feito pra festas. Larguem-me! Deixem-me sossegar!...

Noite sempre pelo meu quarto. As cortinas corridas,
E eu aninhado a dormir, bem quentinho- que amor!...
Sim: ficar sempre na cama, nunca mexer, criar bolor -
Pelo menos era o sossego completo... História! Era a melhor das vidas...

Se me doem os pés e não sei andar direito,
Pra que hei-de teimar em ir para as salas, de Lord?
Vamos, que a minha vida por uma vez se acorde
Com o meu corpo, e se resigne a não ter jeito...

De que me vale sair, se me constipo logo?
E quem posso eu esperar, com a minha delicadeza?...
Deixa-te de ilusões, Mário! Bom édredon, bom fogo -
E não penses no resto. É já bastante, com franqueza...

Desistamos. A nenhuma parte a minha ânsia me levará.
Pra que hei-de então andar aos tombos, numa inútil correria?
Tenham dó de mim. Com a breca! levem-me prá enfermaria! -
Isto é, pra um quarto particular que o meu Pai pagará..

Justo. Um quarto de hospital, higiénico, todo branco, moderno e tranquilo;
Em Paris, é preferível, por causa da legenda...
De aqui a vinte anos a minha literatura talvez se entenda;
E depois estar maluquinho em Paris fica bem, tem certo estilo...

Quanto a ti, meu amor, podes vir às quintas-feiras,
Se quiseres ser gentil, perguntar como eu estou.
Agora no meu quarto é que tu não entras, mesmo com as melhores maneiras...
Nada a fazer, minha rica. O menino dorme. Tudo o mais acabou."
Mário de Sá-Carneiro

2007-10-24T18:30:00.000+01:00

"Porque posso morrer, sou livre!"

Reposta

2007-10-22T15:04:00.000+01:00

Olhei para trás
E vi um espelho
Que me reflectia nas horas gastas
Do tempo perdido.
Vi-me beber a prata dos corações,
Inconsciente
E esbanjar suspiros em poços negros.
Vi o rasgar as cartas dos anjos
E o vaguear em noites de sol
Sem ter o brilho da lua.

Mas meu amor,
Não me sinto perdido,
Pois o caminho é claro de trevas
E uma constelação me olha e ilumina.
Sei o que quero,
Sei para onde vou.
És como um farol que me guia.
E embora traga nas mãos
O sangue baço de outroras,
Apareço-te puro de alma,
O espírito poético
De quem só quer correr florestas castanhas
E planícies azuis,
Olhos nos teus olhos,
Gestos nos teus gestos,
Coração na tua mão.
E o tempo, meu amor,
É agora beijos e abraços
No teu peito de princesa.

Tenho em mim dois seres

2007-10-21T13:00:00.000+01:00

Tenho em mim dois seres
Determinantemente repugnantes.
Tenho em mim um poeta,
Que me grita a alma do mundo,
Das flores, do céu.
Que me arranca os mares e o sol
só pelo gosto da imagem.
Que me implora por ódio e amor,
Como quem implora por droga.
É ele que me encoraja o salto,
O suicídio,
Pois tem à vulgaridade um horror demente.
Odeia a rotina,
O sóbrio.
Para ele, a vida é embriagada
Ou não é vida de todo.
Vejo-o pelos cantos do corpo,
Acenando com a corda do enforcado
Ou com o veneno do absinto.
Julgo que se pudesse,
Me matava só para se ver morrer.
E agarrado a este,
As palmas suadas do medo do nada,
Tenho um cobarde
Que me salva de tudo.
Que me salva de mim.
É ele que me torna um mau poeta.
É ele que me mantém vivo.

2007-10-21T11:22:00.000+01:00

"Come, my friends,
'T is not too late to seek a newer world.
Push off, and sitting well in order smite
The sounding furrows; for my purpose holds
To sail beyond the sunset, and the baths
Of all the western stars, until I die.
(...)
Tho' much is taken, much abides; and tho'
We are not now that strength which in old days
Moved earth and heaven, that which we are, we are;
One equal temper of heroic hearts,
Made weak by time and fate, but strong in will
To strive, to seek, to find, and not to yield."
Alfred Lord Tennyson

Raúl Brandão - "Húmus"

2007-10-18T14:17:00.001+01:00

"Terei de confessar a mim mesmo que vou para a cova com a boca a saber-me a vulgaridade e a pó? Antes me soubesse a fel - antes a dor!..."

Raúl Brandão - "Húmus"

2007-10-18T13:59:00.000+01:00

"Trago comigo um pó capaz de doirar a própria eternidade. Não sei donde me vem, nem por que nome lhe hei-de chamar. Todas as noites sufoco diante do negrume - ele reanima-me. Insiste diante das forças desabaladas e da imagem da morte. Quero a vida! quero-a vulgar, tulmutuária e cega. Inerte não! inconsciente não! Tenho-lhe horror. (...)
_ Eu não vivi. Que importa, vais morrer! Para sempre, para todo o sempre, o mesmo buraco donde não sai rumor. Escuta isto: donde não sai rumor. Repete isto: para todo o sempre. Nenhuma explicação te é lícita, nenhuma transacção é possível. A morte não espera nem atende. É estúpida. Primeiro é estúpida, depois é incompreensível. É tremenda porque contém em si mistificação ou beleza. Absurdo ou uma beleza com que não posso arcar. O nada ou uma coisa que a minha imaginação não atinge. Se é o mistério, e se desvenda dum golpe, apavora-me. Se é o nada, repugna-me. Apenas um minuto, e lá em cima as mesmas estrelas, e outros vagalhões de estrelas... Para ela tanto vale um segundo como um século, carrega um ser inútil ou um ser delicado com a mesma indiferença para o túmulo. Tens passado a vida a esperá-la. Que outra coisa fizeste na vida senão esperar a morte? É a tua maior preocupação. Debalde arredamos: a vida não é senão uma constante absorção na morte. Então para que nasci? Para ver isto e nunca mais ver isto? Para adivinhar um sonho maior e nunca mais sonhar? Para pressentir o mistério e não desvendar o mistério? Levo dias, levo noites a habituar-me a esta ideia e não posso. Tenho-te aqui a meu lado. Nunca se cerra de todo a porta do sepulcro. Estou nas tuas mãos... Adeus sol que não te torno a ver, e água que te não torno a ver. Árvores, adeus árvores que minha mãe dispôs; adeus pedra gasta pelos teus passos e que meus passos ajudaram a gastar. Para sempre! Para todo o sempre! Tenho-te horror e odeio-te. Interrompes os meus cálculos. És o maior dos absurdos. Ver para não ver, ouvir para não ouvir, viver para morrer!..."

Raúl Brandão - "Húmus"

2007-10-18T13:42:00.000+01:00

"É o Gabiru que se põe a falar sem tom nem som. Um homem absurdo. Olhos magnéticos de sapo. É uma parte do meu ser que abomino, é a única parte do meu ser que me interessa. Às vezes deita-me tinta nos nervos. Fala quando menos o espero. Chamo-o, não aparece. Se quero ser prático, gesticula dentro do casaco arrepiado _ A alma! _ A alma! _ Singular filósofo! É capaz de desejar a morte para ver o que há lá dentro; é capaz de achar vulgares até as coisas eternas. Ao lado da vida constrói outra vida. (...)
Para ele estas coisas etéreas são visíveis. Vê tão exactamente como eu te vejo a ti a paixão, o ódio, o amor, os grandes fluidos desgrenhados de piedade e de génio. Há noites em que não resisto: fecho-me com ele a sete chaves para o ouvir. Tem-me estragado tudo. É o doido que em nós prega e nos deixa aturdidos. Às vezes consigo afastá-lo, mas sucede que fico sempre com pena: se o escutasse, talvez fosse mais feliz e mais desgraçado... Desdenho-o, e sinto-lhe a falta quando o não tenho ao pé de mim. Deita-me a perder, se me apanha desprevenido. Quase sempre é ele quem manda em minha casa, e, mesmo quando falo como toda a gente fala, e quando rio como toda a gente ri, só a ele o ouço no mundo. Diz-me coisas que nunca ouvi, isola-me num vale apertado e cismático, longe de toda a terra, arrasta-me e desespera-me. Desaparece como um cão vadio, e quando volta, com lama de todos os caminhos, folhas de todas as florestas, reflexos de todos os enxurros, vem exausto, mudo e feliz. Vem feliz! É ele que me prega: _ Toda a agitação é inútil. Não tenhas medo da desgraça! _ e eu tenho medo da desgraça. À força de hábito cheguei a mantê-lo no seu lugar, mas nunca o pude suprimir, e quanto mais me aproximo da morte, mais saudades levo do Gabiru, que me estragou a vida toda."

2007-10-15T14:44:00.000+01:00

A prenda perfeita, para as nossas tardes de outono. Que enorme romance...

Vestida de sol

2007-10-09T18:40:00.000+01:00

Adoro a forma como te vestes de sol.
Como a luz te escorre pela face
E se esbanja na beleza incontornável do teu sorriso.

Adoro a forma como brilhas.
Como na noite do meu ser
Te elevas a lua
E resplandeces perante o meu olhar.

Estou perdido, meu bem.
Estou rodeado de trevas.
O engolir é difícil,
Seco, áspero.
Mas tu,
Tu em todo o deliciar em pormenor,
Tu em em todos os toques de pele escusados propositadamente,
Nos sorrisos despercebidos do enfrentar constante,
Tu iluminas-me.

Adoro a forma como te vestes de sol
E como o caminho é mais fácil, mais certo, contigo.

2007-10-04T13:24:00.000+01:00

"Professor, hoje sonhei com o exame. Sonhei que chegado à sala, o professor me dizia que o exame tomaria lugar numa piscina e consistiria em andar sobre a água..."

2007-10-01T16:55:00.000+01:00

"Pornografia é vício são,
Mas fique em Platão.
Eu sou o rei Masturbador,
Eu sou um céptico a falar,
Mas se a falar de amor,
Eu julgo ter razão.
Ser da terra dependente
É dilema da semente.
Contrariar não é coerente.
Dona aranha coma o seu marido
Dona aranha não jante o seu marido
Dona aranha não coma e coma o seu marido
Dona aranha nada disto faz sentido..."
Manuel Cruz

2007-09-30T16:26:00.001+01:00

Se eu alguma vez puder,
Por sorte ou talento,
Escrever algo de brilhante,
Algo que roce a arte
E que faça parar o coração de quem o ler,
Que obrigue a um sorriso perante a imagem do mundo,
Então, deus,
Eu te agradeço
E te venero,
Pois depositaste em mim magia.
E nesse momento,
Em que a beleza se torna a minha vida,
Eu estarei cheio,
Satisfeito,
Pleno.

Que maravilhosa ideia morrer com poesia...

2007-09-29T13:40:00.000+01:00

"Este é o início da minha insanidade..."

2007-09-24T16:03:00.000+01:00

"(...)
Porque não há
Na maldita e imensa
e bonita e sublime
realidade
uma gaveta
com um revólver?!"
L

2007-09-24T15:58:00.000+01:00

2007-09-24T15:57:00.000+01:00

Quando todos viam uma mulher,

Ele viu um poema.

Flor do nosso amor

2007-09-23T20:18:00.000+01:00

A velha flor do nosso amor
Descansa no poeirento parapeito da janela.
As pétalas murchas,
As cores gastas,
O aroma perdido nos nostálgicos passeios que dávamos no parque.

Antes,
Quando o tempo era nosso
E o céu escurecia só para ser mais romântico,
A flor do nosso amor brilhava fulgurante,
Apaixonante.
Mas agora,
Hoje,
Nada resta senão um branco sujo
Perdido entre os tons de fotografia.

Pairo no chão a admirá-la.
Não como antes,
Não com o sorriso vedado de um olhar jovem.
Já não me perco mais nos seus mistérios
Já não me encantam as suas vozes.
Não,
Hoje, vejo só, olho só.
Sempre sem tocar,
E quando por momentos
Relembro,
Não no coração, mas na mente,
O velho perfume que nos unia,
Um forte vento de vida passa por mim
Arrancando-me a flor do nosso amor,
Voando com ela pela janela,
Para o mundo.

Foi-se a nossa flor.
E eu já não me lembro onde fica o jardim.

Adeus.

Monologo

2007-09-20T18:30:00.000+01:00

Há no mundo um conformismo enervante.
Um sorriso preso nos lábios
E a certeza de ser meio feliz.
Pois eu não quero!
Não admito ser meio feliz.
Não me contento!
Para mim, é tudo ou nada, oito ou oitenta.
De meios termos estou eu farto, enjoado.
Ter de vir para cama cedo,
Beber pouco,
Ser enfadonhamente são.
Não! Para mim não dá, não chega.
Quero a doença! O dramatismo!
O ridículo!
Quero cair no chão da lama
Depois de ter levado o Não!
Quero apaixonar-me.
Quero ser apaixonante!
Não me quero conter,
Dizer só o que devo dizer,
Ter medo da parede.
Não! Porque raio não hei de ser feliz?
Feliz a sério!
Estupidamente feliz!
Feliz em todos os sentidos da palavra
Feliz até ao abismo.
E se não puder,
Se a vida me negar o sorriso,
Então que chore que nem um perdido.
Que chore ate não haverem mais lágrimas para chorar.
Que seja infeliz!
Que seja miserável!
Que meta pena a todos
E que todos parem para comentar o quão infeliz eu sou!
Quero a vida com sal, com pimenta.
Não moderadamente, mas até queimar a boca.
Que graça há em ser meio feliz?
Em só percorrer metade do caminho
Ou percorrê-lo devagar?
Não! Para quê o conformismo?!
Quero ser excêntrico, extremista!
Quero discutir com tudo e com todos.
Quero atirar-me sem pensar a todos os momentos da vida
E falhar uma e outra vez sem cessar!
Se não puder ser feliz
Quero ser o mais infeliz possível!
E essa nojeira que fazem,
Esse não levar a vida a sério,
É um desafio à Natureza,
A Deus!
A vocês!
E a mim que vos tenho que ver.
Não há nada que me irrite mais do que pessoas a não viver!
E sabê-lo ainda por cima.
Não! Não me calo!
Não sou correcto!
Não ouvem nada do que vos digo?
Não quero ser correcto!
Quero falhar miseravelmente!
Quero ser mal educado, rude!
Quero mandar-vos todos à badamerda!
Ou ir sozinho para lá!
Quero viver o dia.
Quero ver o sol sem horas
Quero ver o céu a mudar de cor
E quero ser estupidamente feliz.
Ou então,
Não ser feliz de todo!
O meio termo, nunca!

Fim

2007-09-20T02:35:00.000+01:00

Adeus meu amor,
Que temos de ir.
Há mais para fazer do que viver romances.

A nossa hora chegou.
As mãos largam-se,
Os sorrisos desvanecem-se,
E os passos perdem o voo e limitam-se a ecoar no vazio.

Oiço-te partir.
Devagar,
Sempre devagar para não me acordares.
Paras à porta.
Sabes que te vejo,
Que o meu olhar te sente no escuro
E o que teu cheiro dança comigo.
Sabes que estamos ligados por mais do que o tempo.
Mas vais,
Tens de partir que chamam por ti
E a voz é alta de mais para nos ouvires a nós.
Que pode um suspiro contra o grito do mundo?

Deitado na cama,
A habituar-me ao teu vazio,
Tenho-te já saudades e ainda te oiço lá fora.
Viro-me para um lado,
Para o outro - A certeza inaceitável de insónia.
E pousado assim,
Inconsciente,
Drogado,
Moribundo,
Deixo-me embalar pelas canções antigas de promessa.

Adeus meu amor.
Temos de ir.

O fim do nosso romance.

Atraso para o nosso romance

2007-09-15T15:37:00.001+01:00

Estamos atrasados para o nosso romance.
O relógio estala-nos no peito sempre que nos vemos,
Gritando que já é tarde, que perdemos tempo,
Que a vida não espera e que beijos se perdem a cada instante.

Já pensaste, meu amor, em quantos beijos se perdem, nesta espera?
Quantos abraços, quantos suspiros?
Quantos passeios pelas folhas de outono?
Quantos noites à beira mar se deixam cair no nada do que seria?

Estamos atrasados
E a cada momento, maior é o sufoco de te saber longe.
Que ironia encontrar-te quando estou com pressa,
Quando há tanto para fazer e tão pouco tempo.
E no entanto, acima de todos os processos pendentes,
Acima de toda a organização planeada,
De toda a responsabilidade,
O teu cheiro paira-me pela casa
E o teu olhar pela mente.
Não me larga o sonho do nosso encontro.

Quero pedir-me, meu amor,
Quero-te pedir-te tanto.
Quero-te gritar o quanto te quero.
O quanto tens de ser minha, o quanto só podes ser minha.
Mas mordo a língua e abafo o coração,
Que por estar no peito sabe pouco de como anda o mundo.

Que nos fez a vida?
Porque só agora te pôs no meu caminho quando tanto há que fazer?

Vejo-te parada, frente a mim,
Os olhos sussurrantes de noites em abraço,
Os lábios plenos, o corpo desenhado,
E o próprio mundo me parece empurrar para dentro de ti.
Estanco perante a escolha, pois que honra há em abdicar do amor?

Estamos atrasados,
O tempo urge.

Temos de ir,

Mergulha comigo neste abismo que tão bem conhecemos,
Como se fosse a primeira vez
E deixa-te levar pelas horas que nos chamam.

2007-09-15T02:47:00.000+01:00

"God, you're still seven years old!
I'm upon my own grave, about to die
and among the shatters off my story
you mock me with a life I can no longer reach

I keep revisiting that day, tangled in time
you're still seven years old ...
the cold breeze still holds you're curly hair, gently
and with such warmth! that old sun brings out the fullest smile
out off you're face
you're eyes... they kept shining with the same strength
(mirror to eternity)
. . . cuddling my soul whenever needed

flames roar throughout my filthy guts
as I recall the shyness with I forsaked you
how I looked away from you're opened baby arms
...even now, a grown man, how much I love you!
[ it fails me what pitiable thing was it
that I was trying to protect from laying on you're love, ]
I'm sorry honey, but I was poorly educated
I rage and blame it on God!
couldn't you have opened my eyes before?
couldn't you have sat down and discussed my life with me?
what is the use for an unhappy man near his fall?

now I can see that nothing ever made me happier
than that single little moment with you
and nothing! glows more than the future you would have unleashed

So I close my eyes, and call for you
come child, hold this fool
tell me about the novel it was guarded for us to live
let us dream, as I fade in to you"
Ricardo Franco

2007-09-10T23:14:00.000+01:00

"_ E qual é a solução?
_ Não há. O suicídio é solução? Se é, não me interessa. Só o problema é interessante, nunca a solução. O ser Humano tem de aprender a viver com a insolucionabilidade da vida..."

2007-09-10T23:10:00.000+01:00

"Antes de abolirmos a escravatura, bastava tratá-los bem para os escravos ficarem felizes. Depois, a liberdade trouxe-lhes uma consciência da sua condição e ficaram cada vez mais infelizes. Agora, se os queres ver felizes, dá-lhes um escravo..."

Cansaço Novo

2007-08-27T04:20:00.000+01:00

Hoje, O meu cansaço é novo,
é diferente.
é algo mais,
é algo mais.

Hoje, o meu cansaço tocou-me na alma,
encharcou-se nela.
E do fundo dos meus olhos
vê-se a sua cor.
e o seu cheiro sai-me da pele.
As minhas palavras são suspiros sem esperança.
Não tenho sequer força de levantar.

Hoje, o meu cansaço é novo,
é cansaço de velho,
é cansaço de Sísifo.
É eternidade de um dia passado na cadeira da rua.

Pastelaria

2007-08-27T04:06:00.000+01:00

"Afinal o que importa não é a literatura
nem a crítica de arte nem a câmara escura

Afinal o que importa não é bem o negócio
nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio

Afinal o que importa não é ser novo e galante
- ele há tanta maneira de compor uma estante

Afinal o que importa é não ter medo: fechar os olhos frente ao precipício
e cair verticalmente no vício

Não é verdade rapaz? E amanhã há bola
antes de haver cinema madame blanche e parola

Que afinal o que importa não é haver gente com fome
porque assim como assim ainda há muita gente que come

Que afinal o que importa é não ter medo
de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:
Gerente! Este leite está azedo!

Que afinal o que importa é pôr ao alto a gola do peludo
à saída da pastelaria, e lá fora – ah, lá fora! – rir
de tudo

No riso admirável de quem sabe e gosta
ter lavados e muitos dentes brancos à mostra"
Mário Cesariny

2007-08-23T04:27:00.000+01:00

"These words I write keep from total madness..." Charles Bukowski

Inquieto

2007-07-04T14:33:00.001+01:00

E eis que, quando tudo o mais falhava,
Ele empunhou o escudo do amor
E contra as tormentas que a vida erguia
E os tumultos que o Mundo gritava,
A sua sombra lhe iluminou a existência
E o caminho pareceu mais fácil.

Mas, ainda assim, a vida se levantou
E com a mão morte lhe apagou a vela
E pela primeira vez, lhe mostrou a noite.

A noite.
A noite.
Tão fria, tão escura, tão nada.
Tão Noite.
Tudo lhe era árido,
Tudo lhe era pó a saber na boca
Fogo na garganta.
Os olhos não viam se não escuro e noite
E os pulmões cheiravam a fumo,
Ensinavam fumo!
Gritava de dor, gritava com toda a força,
Pois a agonia era de não sentir absolutamente nada!
Patéticamente NADA!
Mas só saia lama e merda
E por mais que se mexesse
Só tinha sentido de ossos a estalar com o peso do Mundo.

Deitado no chão, o peito furado de vazio,
A vida espezinhando o coração,
O sangue doendo nas veias,
O ar enjoando nos pulmões,
O olhar vago de quem quer voltar a dormir,
Espalhava as mãos e os pés pelo mundo procurando,
Procurando
Uma escada, uma corda, uma bóia,
Qualquer coisa!

E sentiu a vida mudar,
E sentiu a vida esticar-se
E colocar-lhe na palma sangrenta a solução.

Perante a escolha
só poderia escolher o estrondo.

Um curto clique.

E Tudo acabou.

O revólver caiu no chão do quarto.

2007-07-04T14:32:00.001+01:00

" Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não esqueço que a minha vida é a maior empresa do mundo. E que posso evitar que ela vá à falência. Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver, apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise. Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e se tornar um autor da própria história. É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da sua alma. É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida. Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um "não". É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta. Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo..."
FERNANDO PESSOA

Ps. Obrigado ao João que me mostrou esta maravilha

Tem Alguém aí?

2007-07-04T14:30:00.000+01:00

"Antes era só alegria, o mundo não mordia.
A vida era doce, nem ardia!
Mas aí um dia, ou quem sabe dois ou três, eu... só queria superara timidez...
Eu queria fazer parte de alguma coisa.
Se crescer já é difícil, crescer sozinho é mais.
A gente tem que dar um jeito de gostar de alguma coisa.
A gente tem que dar um jeito... de ficar satisfeito!
Mas o tempo passa, e se a vida é sem graça, a gente disfarça, na mesa do jantar.
Pra depois tentar desabafar numa conversa, mas ninguém se interessa, na mesa do bar!
Ninguém tá escutando o que eu quero dizer!
Ninguém tá me dizendo o que eu quero escutar!
Ninguém tá explicando o que eu quero entender!
Ninguém tá entendendo o que eu quero explicar!
Conversa vazia, cabeça vazia de prazer, cheia de dúvida e de vontade de fazer qualquer loucura que pareça aventura.
Qualquer experiência que altere o estado de consciência.
E que te dê a sensação de que você não tá perdido.
Que alguém te dá ouvidos. Que a vida faz sentido!
Chega! Não, eu quero mais!
Bebe, fuma, cheira, tanto faz.
Droga é aquela substância responsável por tornar a sua vida aparentemente mais suportável.
Confortável ilusão: parece liberdade e na verdade é uma prisão.
Refrão
Ninguém prepara o jovem, nem os pais nem a TV, pra botar o pé na estrada e não se perder.
Ninguém prepara o jovem pra saber o que fazer quando bater na porta e ninguém atender.
Ninguém me dá a chave pra abrir a porta certa, mas a porta errada eu encontro sempre aberta!
Entrar numa roubada é mais fácil que sair.
Tem alguém aí? (...)
Tem alguém aí ou saiu pra viajar?
Tem alguém aí ou saiu pra passear?
Você tá viajando?
Quando é que você volta?
Onde você quer chegar?
Refrão
Eu sei que depende, mas se você depende da droga ela é a falsa rebeldia que te ajuda se enganar - a mentira que vicia - porque parece bem melhor do que a verdade do outro dia.
Falsa fantasia é a droga, que parece mais real do que esse mundo de hipocrisia que te afoga!
A droga é só mais uma ferramenta do sistema, que te envenena e te condena.
Overdose de veneno só te deixa pequeno!
Muito álcool, muito crack, muita coca!
A vida de sufoca!
E vai batendo a onda a onda bate a onda soca!
A onda bate forte!
Apressando a morte feito um trem.
Você sabe que ele vem, mas se amarra bem no trilho, suicida!
A doença tem cura pra quem procura.
Pra quem sabe olhar pra trás nenhuma rua é sem saída."
Gabriel o Pensador

2007-07-04T14:29:00.000+01:00

Peço desculpa aos meus inúmeros fans pela minha ausência. Por favor, vocês os dois, desculpem-me, mas é que com os exames não tive tempo... recomeço hoje com três posts mais ou menos sobre o mesmo tema.

Rumo ao Farol

2007-06-18T23:10:00.000+01:00

"Encheu o cachimbo. Afastou-se da vista da ignorância e do destino humanos, e do mar que devora o chão onde a gente se implanta, e que, tivesse sido ele capaz de o contemplar fixamente, a alguma coisa o teria conduzido; e eis que achava consolação em ninharias tão insignificantes, quando comparadas com o augusto tema que mesmo agora tivera perante os olhos, que se dispôs a abdicar desse conforto, a desaprová-lo, como se o facto de se ser surpreendido feliz, num mundo de miséria, fosse para um homem honesto o mais infame dos crimes."
Virginia Woolf

Chatterton

2007-06-14T12:58:00.000+01:00

"Sangue, Sangue,
Sangue

Chatterton, suicidou
Kurt Cobain, suicidou
Getúlio Vargas, suicidou
Nietzsche, enloqueceu
E eu, não vou nada bem

Chatterton, suicidou
Cléopatra, suicidou
Isócrates, suicidou
Goya, enloqueceu
E eu, não vou nada nada bem

Chatterton, suicidou
Marc-Antoine, suicidou
Cleópatra, suicidou
Schumann, enloqueceu
E eu, puta que pariu, não vou nada nada bem

Puta que pariiiiiiiiiiiiiiiiuuuu!!!"
Gainsbourg

Esperança

2007-06-10T15:54:00.000+01:00

"Meu coração está aos pulos!

Quantas vezes minha esperança será posta à prova?

Por quantas provas terá ela que passar?

Tudo isso que está aí no ar, malas, cuecas que voam entupidas de dinheiro, do meu dinheiro, que reservo duramente para educar os meninos mais pobres que eu, para cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus pais, esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade e eu não posso mais.
Quantas vezes, meu amigo, meu rapaz, minha confiança vai ser posta à prova?
Quantas vezes minha esperança vai esperar no cais?
É certo que tempos difíceis existem para aperfeiçoar o aprendiz, mas não é certo que a mentira dos maus brasileiros venha quebrar no nosso nariz.
Meu coração está no escuro, a luz é simples, regada ao conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó e dos justos que os recederam:

“Não roubarás”, “Devolva o lápis do coleguinha”, Esse apontador não é seu, minha filhinha”. Ao invés disso, tanta coisa nojenta e torpe tenho tido que escutar.

Até habeas corpus preventivo, coisa da qual nunca tinha ouvido falar e sobre a qual minha pobre lógica ainda insiste: esse é o tipo de benefício que só ao culpado interessará.

Pois bem, se mexeram comigo, com a velha e fiel fé do meu povo sofrido, então agora eu vou sacanear: mais honesta ainda vou ficar.

Só de sacanagem!

Dirão: “Deixa de ser boba, desde Cabral que aqui todo o mundo rouba” e eu vou dizer: Não importa, será esse o meu carnaval, vou confiar mais e outra vez.
Eu, meu irmão, meu filho e meus amigos, vamos pagar limpo a quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês.
Com o tempo a gente consegue ser livre, ético e o escambau.
Dirão: “É inútil, todo o mundo aqui é corrupto, desde o primeiro homem que veio de Portugal”.

Eu direi: Não admito, minha esperança é imortal.

Eu repito, ouviram? IMORTAL!

Sei que não dá para mudar o começo mas, se a gente quiser, vai dar para mudar o final!"

Elisa Lucinda

Recitado pela Ana Carolina no link : http://www.youtube.com/watch?v=R41JPg_dTic

2007-06-03T23:20:00.000+01:00

"Vale a pena viver para morrer..."

Durmo

2007-05-21T15:31:00.000+01:00

Há me mim um enorme e profundo cansaço.
Cansaço de Campos caído nos ombros.

Eu não vejo o mundo, recordo-o.
Mantenho constantemente as mesmas palavras sem conversa,
O mesmo sorriso de resposta a não-me-lembro-o-quê.

Durmo

Encostado aos cantos de mim mesmo
E de tempo a tempo,
Sobressalto de espanto
E mudo o lado
Refilando com quem me acordou.

Dia

2007-05-18T20:30:00.001+01:00

Há algo de enervante no dia.
Um cheiro a apego, a prisão.
Um travo metálico de correntes a saber-me na cor do sol.

Que estupidez ser claro, ser manhã.

Tenho falta de sombra,
de negro, de noite.
Tenho falta de solidão de não ver nada,
De me ser sozinho num mar de sargaços,
De me afogar deitado na praia.

Quero a noite infinda.
Quero o tempo a escorrer pelo relógio.
Quero a Insónia!
Quero o desprezo pelos que dormem quando eu tardo a morrer.

Que estupidez ser dia e da noite ter falta.
Que estupidez ser eu a não ser nada.

2007-05-18T20:00:00.000+01:00

Sentia o teu respirar no meu respirar,
Os teus seios no meu peito,
unidos para além da pele e da carne.
O êxtase sentido ainda pairando no quarto.

Levantaste-te e vestiste uma camisa de homem,
e nas ancas levaste o cheiro de amor
e sem mais, disseste adeus.

Aborrecido

2007-05-17T19:36:00.001+01:00

Ando pelas ruas da minha noite
suspirando.
O olhar vago de quem não vê sem óculos
e que os sabe pisados pela vida.

Que aborrecido este passeio,
este caminhar já desenhado.
Tenho fome de esperança,
mas os cafés estão fechados
E a fonte de que tenho sede
secou de sol.

Oiço passos.
não sei se meus se de outro.
(A vida passou por mim às compras
e eu vendi-me com desconto. )
Agora não sei de que sou.

Que aborrecido este passeio.
Esta ânsia de ser outro ser,
Esta ânsia de ser!
Sim,
Ser já bastaria para me encher os sonhos...

2007-05-14T23:28:00.003+01:00

"O meu nome é Legião porque somos muitos."

2007-05-09T20:27:00.001+01:00

"Deus assistiu à ante-estreia da minha vida e tem o vício irritante de me contar o final..."

Angústia

2007-05-07T17:24:00.000+01:00

"Tortura do pensar! Triste lamento!
Quem nos dera calar a tua voz!
Quem nos dera cá dentro, muito a sós,
Estrangular a hidra num momento!

E não se quer pensar! ... e o pensamento
Sempre a morder-nos bem, dentro de nós ...
Querer apagar no céu – ó sonho atroz! –
O brilho duma estrela, com o vento! ...

E não se apaga, não ... nada se apaga!
Vem sempre rastejando como a vaga ...
Vem sempre perguntando: “O que te resta? ...”

Ah! não ser mais que o vago, o infinito!
Ser pedaço de gelo, ser granito,
Ser rugido de tigre na floresta!"
Florbela Espanca

2007-05-04T21:52:00.000+01:00

"São mortos os que nunca acreditaram
Que esta vida é somente uma passagem,
Um atalho sombrio, uma paisagem
Onde os nossos sentidos se pousaram.

São mortos os que nunca alevantaram
De entre escombros a Torre de Menagem
Dos seus sonhos de orgulho e de coragem,
E os que não riram e os que não choraram.

Que Deus faça de mim, quando eu morrer,
Quando eu partir para o País da Luz,
A sombra calma de um entardecer,

Tombando, em doces pregas de mortalha,
Sobre o teu corpo heróico, posto em cruz,
Na solidão dum campo de batalha!"
Florbela Espanca

HE HUM NÃO QUERER MAIS QUE BEM QUERER IV

2007-05-04T21:34:00.000+01:00

"És tu! És tu! Sempre vieste, enfim!
Oiço de novo o riso dos teus passos!
És tu que eu vejo a estender-me os braços
Que Deus criou pra me abraçar a mim!

Tudo é divino e santo visto assim...
Foram-se os desalentos, os cansaços...
O mundo não é mundo: é um jardim!
Um céu aberto: longes, os espaços!

Prende-me toda, Amor, prende-me bem!
Que vês tu em redor? Não há ninguém!
A Terra? - Um astro morto que flutua...

Tudo o que é chama a arder, tudo o que sente,
Tudo o que é vida e vibra eternamente
É tu seres meu, Amor, e eu ser tua!"
Florbela Espanca

O Olhar Dela

2007-04-28T02:17:00.000+01:00

O olhar dela,
O olhar dela,
Meu Deus o olhar dela...

Como me perco nele...
Na sua infinidade de mundos,
Na sua perpétua maravilha de essências e seres.

Como pode o mar ser tão fundo?

Por mais que me agarre e arranhe e grite
Não posso evitar cair,
E por mais que nade e voe,
Só tenho ser de afogar,
Só tenho ser de morrer e morrer e morrer...

O olhar dela,
O olhar dela...

Como será ter aqueles olhos?
Dizê-los meus, de mais ninguém?
Olhá-lhos com o prazer e deleite da constância e leviandade...

O olhar dela

Meu Deus

O olhar dela...

Como te amo e sem saber de Nada!

Scanner Darkly, Keanu Reeves

2007-04-23T23:06:00.000+01:00

"I'm supposed to act like they aren't here. Assuming there's a they at all. It may just be my imagination. What ever it is that is watching, it's not human, unlike little dark eyed Donna. It doesn’t ever blink. What does a scanner see? Into the head? Down into the heart? Does it see into me, into us? Clearly or darkly? I hope it sees clearly ‘cause I can not any longer see into myself. I see only mark*. I hope for everyone sake the scanners do better. Because if the scanner sees only darkly the way I do, then, I'm cursed, and cursed again. And we'll all wind up dead this way, knowing very little, and getting that little fragment wrong too..."

* pode ser dark, ainda que não me soe assim.

(tradução: "Deveria fingir que eles não estão aqui. Presumindo que há um "eles". Pode ser apenas a minha imaginação. seja o que for que está a ver, não é humano, ao contrário da Donna dos olhos negros. Nem sequer pestaneja. O que vê um scanner? Vê o que temos na cabeça? No coração? Verá dentro de mim, dentro de nós? Claramente ou obscuramente? Espero que veja claramente, porque já não consigo ver dentro de mim. Só vejo escuridão. Para bem de todos, espero que os scanners façam melhor. Porque, se o scanner só conseguir ver de forma tão escura como eu, então sou amaldiçoado uma vez e outra. E acabaremos mortos, assim, sabendo muito pouco e percebendo mal também esse pequeno fragmento...") Não sei quem fez a tradução, mas penso que perde imenso...

É GRATIS PESSOAL! "mas o que é que é grátis?" O QUE É QUE INTERESSA? É GRÁTIS!!!!!

2007-04-16T17:08:00.000+01:00

Como este blog pretende ser um blog cultural, atrevo-me a publicitar um teatro, não por ser meu, mas por ser francamente bom, estupidamente bom. É que é tão bom, que o Shakespeare se levantou da cova só para aplaudir! Tão bom tão bom que os gregos todos ergueram as vozes do submundo e disseram em simultâneo "Mas porque é que não lembramos disto? Qual Odisseia, qual quê! Isto é que é!" Bem, o sacana do teatro é mesmo bom. Deixo-me dizer ainda que para além de ser GRÁTIS! tem gajas boas, danças lésbicas e um corregedor que é provavelmente um semideus de beleza. A sério, venham ver! va la...por favor... Às 21 do dia 20 de Abril na Smup na parede o Auto da Barca do Inferno e o Auto da índia de Gil Vicente. É que ainda por cima são dois em um!

2007-04-11T17:32:00.000+01:00

Hoje, Deus desceu à terra, para pintar melhor.

O céu hoje não é céu.
Não é nuvens e sol e chuva.
Não é azul de cinzento.
Não é sem fim.

Hoje, o céu é Mozart!
É Picasso suspenso no ar.
É Ballet e teatro em fotografia.
É poesia visual.
É grito calado da guerra harmoniosa.

Hoje, o céu é ar de quem acordou e encheu o peito até arder,
de quem não fecha os olhos com medo de perder o truque.
Hoje, o céu é ar de quem está vivo.

2007-04-11T17:30:00.000+01:00

Sinto o amor escorrer-me do coração até ao estômago.

Lentamente.
Demasiado Lentamente.

O prazer é agora vontade de coçar
este voo de corpo que não me larga.
Sentido de cair deitado no chão.

A Morte Melancólica do Rapaz Ostra e Outras Estórias de Tim Burton

2007-04-10T01:40:00.000+01:00

Outro diamante deste pequeno livro:

Stick Boy liked Match Girl,
he liked her a lot.
He liked her cute figure,
he thought she was hot.

But could a flame ever burn
for a match and a stick?
It did quite literally;
he burned up pretty quick.

A Morte Melancólica do Rapaz Ostra e Outras Estórias de Tim Burton

2007-04-10T01:37:00.000+01:00

Algo que achei brilhante:

"No Halloween,
O Rapaz Ostra decidiu mascarar-se de humano

2007-04-07T00:03:00.000+01:00

Todos os dias cruzavam caminho.
De manhã, quando ia para o trabalho, passava por ele à entrada do metro e o seu ar impressionava-o sempre. As roupas gastas e usadas por meses a fio à chuva e ao sol do dia a dia, o cabelo desgrenhado pelo fedor das ruas negras de Lisboa, os dentes sujos do lixo e da merda dos sapatos da bolsa, a beata lambida acendida com fósforos que já ninguém queria, e no entanto, o olhar simples e puro de quem não perdeu nada. Todos os dias, à entrada do metro, sentado na berma das escadas, fintava-o sereno e calmo, como quem reconhece um colega, e com um sorriso, agradecia os poucos cêntimos que não resistia ceder. Ao sair de casa, já inconscientemente, procurava moedas perdidas no sofá e nos cinzeiros, para não passar sem lhe dar nada. Nunca chegou a reparar, mas parava tudo o que fazia quando se cruzavam, só para contemplar o olhar de quem o reconhece vezes sem conta. Certo dia, tropeçou nas escadas e quando ninguém lhe deu a mão, foi ele que se ergueu, e como um rei que levanta um súbdito que tropeça perante a imensidão do seu trono, o ajudou a recuperar o andar. "Obrigado" " Não tem de quê" - as únicas palavras que alguma vez trocaram e contudo, nunca o esqueceu.

Deitado na cama do hospital, limpo pela primeira vez em anos, dormia calmamente um sono há muito esquecido. Os lençóis suaves e a cama fofa eram bênçãos que nem sabia como descrever, como se nunca antes tivesse sentido um toque que não o dos espinhos.
Ligado a máquinas que o ajudavam a respirar, sonhava com a sua vida antiga. Sentia falta dos confortos de uma casa, do sabor de uma comida caseira, da água em garrafa, mas o que o matava, o que realmente lhe arrancava a felicidade, era a solidão, a terrível solidão de mendigo. Quando erguia a mão no metro, vergado perante o peso da vergonha, não pedia dinheiro, não pedia pena, pedia misericórdia. A misericórdia que os cães têm quando são abatidos. A misericórdia de quem existe. Quando pedia, pedia um olhar, um sinal da sua existência, de que não era um fantasma. Um mendigo, quando passa, é como se fosse a morte. As pessoas desviam o olhar com medo que a sua praga, a sua doença se pegue e os infeste também. Têm medo de que se o enfrentarem, se lhe sorrirem, fiquem como ele. Mesmo os que lhe dão esmolas, não o encaram como igual. Acham-se santificados, pontificados, beatificados por, não como os outros que passam sem mais, cederem um euro e perderem um minuto com aquele pobre desgraçado que não passa de uma caixa com uma ranhura. Dar-lhe uma moeda é como comprar um quilo de arroz para Timor - um oferta vã para uma causa que não lhes diz nada. Tão impessoal como o país que nem sabem onde fica nem porque precisa de arroz. E mesmo este, é o mais barato. Deitado naquela maravilhosa cama, dormia descansado ao som reconfortante da preocupação das enfermeiras que lhe deram o jantar e o viram como um paciente e não como um pobre. Deitado naquela cama, morreu como o mais feliz dos homens.

Quando saiu de casa, abriu a carteira e contou um euro e cinquenta cêntimos. Fechou a porta, apertou o casaco e saiu para a manhã fria. Entrou no metro abarrotado e continuou a ler o "Livro do Desassossego" que trazia há algumas semanas. De repente, sem pensar ou saber porquê, fechou-o com o marcador, tirou a carteira e segurou no dinheiro com a mão esquerda como fazia todos os dias. Levantou o olhar e estancou com o terror das escadas vazias. Esperou cinco minutos em pé e seis horas sentado até que novamente de livro fechado chorou duas lágrimas a caminho de casa.

Quando alguém morre alguém devia notar, alguém devia perceber que o mundo mudou.

2007-03-13T22:46:00.000Z

Cruzou por mim, veio ter comigo, numa rua da Baixa
Aquele homem mal vestido, pedinte por profissão que se lhe vê na cara,
Que simpatiza comigo e eu simpatizo com ele;
E reciprocamente, num gesto largo, transbordante, dei-lhe tudo quanto tinha
(Excepto, naturalmente, o que estava na algibeira onde trago mais dinheiro:
Não sou parvo nem romancista russo, aplicado,
E romantismo, sim, mas devagar...).

Sinto uma simpatia por essa gente toda,
Sobretudo quando não merece simpatia.
Sim, eu sou também vadio e pedinte,
E sou-o também por minha culpa.
Ser vadio e pedinte não é ser vadio e pedinte:
E' estar ao lado da escala social,
E' não ser adaptável às normas da vida,
'As normas reais ou sentimentais da vida -
Não ser Juiz do Supremo, empregado certo, prostituta,
Não ser pobre a valer, operário explorado,
Não ser doente de uma doença incurável,
Não ser sedento da justiça, ou capitão de cavalaria,
Não ser, enfim, aquelas pessoas sociais dos novelistas
Que se fartam de letras porque tem razão para chorar lágrimas,
E se revoltam contra a vida social porque tem razão para isso supor.

Não: tudo menos ter razão!
Tudo menos importar-se com a humanidade!
Tudo menos ceder ao humanitarismo!
De que serve uma sensação se há uma razão exterior a ela?

Sim, ser vadio e pedinte, como eu sou,
Não é ser vadio e pedinte, o que é corrente:
E' ser isolado na alma, e isso é que é ser vadio,
E' ter que pedir aos dias que passem, e nos deixem, e isso é que é ser pedinte.

Tudo o mais é estúpido como um Dostoiewski ou um Gorki.
Tudo o mais é ter fome ou não ter o que vestir.
E, mesmo que isso aconteça, isso acontece a tanta gente
Que nem vale a pena ter pena da gente a quem isso acontece.

Sou vadio e pedinte a valer, isto é, no sentido translato,
E estou-me rebolando numa grande caridade por mim.

Coitado do Álvaro de Campos!
Tão isolado na vida! Tão deprimido nas sensações!
Coitado dele, enfiado na poltrona da sua melancolia!
Coitado dele, que com lágrimas (autenticas) nos olhos,
Deu hoje, num gesto largo, liberal e moscovita,
Tudo quanto tinha, na algibeira em que tinha olhos tristes por profissão

Coitado do Álvaro de Campos, com quem ninguém se importa!
Coitado dele que tem tanta pena de si mesmo!

E, sim, coitado dele!
Mais coitado dele que de muitos que são vadios e vadiam,
Que são pedintes e pedem,
Porque a alma humana é um abismo.

Eu é que sei. Coitado dele!
Que bom poder-me revoltar num comício dentro de minha alma!

Mas até nem parvo sou!
Nem tenho a defesa de poder ter opiniões sociais.
Não tenho, mesmo, defesa nenhuma: sou lúcido.

Não me queiram converter a convicção: sou lúcido!

Já disse: sou lúcido.
Nada de estéticas com coração: sou lúcido.
Merda! Sou lúcido.

Álvaro de Campos

Hipócrates

2007-03-12T00:13:00.000Z

"Qui gravi morbo correpti dolores non sentiunt, us mens aegrotat"

(Aqueles que não se apercebem que são devorados pela doença, são dementes)
(Those who do not perceive that they are wasted by serious illness are sick in mind)

14 de Agosto de 1385

2007-03-07T23:47:00.000Z

Podia sentir-se o medo no ar. O céu, toldado por nuvens negras, fechava os olhos para o massacre que se seguiria. Podia sentir-se o terror que todos sentiamos. Pouco mais de quatro mil homens tremendo de medo, os olhos vidrados pela morte, o suor, o fétido cheiro do desespero a escorrer-nos pela alma, perante a paisagem horrenda com que nos deparávamos. O pequeno vale que nos enfrentava estava húmido da chuva da noite passada. Pequenas poças aqui e ali pintalgavam o verdejante prado com espelhos negros e castanhos da lama que restara. E ao fundo, onde a terra e o céu se encontravam, um mar infindo de homens. Homens como nós. Tão sujos, tão famintos, tão podres como nós. Mas mais. Muitos mais. A imagem pura de uma praga que não parará perante nada até que cada um de nós esteja decepado. Contavam os rumores que tinham o costume de empalar os sobreviventes das batalhas. Mantinham-nos vivos, curavam-nos, somente para mais tarde os empalar, amaldicionando as terras por onde passavam. Verdade ou não, todos conhecíamos a lenda e todos gelávamos.
Podia ouvir-nos a rezar. Podia sentir-nos a pedir pela mulher, pela filha, pelo irmão, mas nunca por nós. Penso que já tínhamos perdido a esperança. Com a mera visão dos espanhóis, tínhamos perdido a guerra. Não me recordo exactamente o que pensei antes de o fazer. Lembro-me somente de pedir a não sei que deus "dá-me força" e avançar em direcção ao vale. Virei-me e enfrentei-nos, a todos nós, porque também eu estava entre eles, na fila da frente, com o mesmo medo, o mesmo mijo nas calças, e não poderia dizer o que disse.
"Amigos, Irmãos" comecei " Conheço-vos a todos. Cada cara, cada olhar. A todos tive como companheiros. Uns conhecem-me melhor, outros pior, mas ainda assim, todos me conhecem. Hoje, enfrentamos a mais dificil das batalhas. Já passamos por muito, mas hoje, hoje é diferente. Hoje fazemos História. Irmãos, hoje fazemos História! Não lutamos pela comida do dia-a-dia, não lutamos pela roupa que nos cobre ou pelo vinho que bebemos. Hoje, Irmãos, lutamos pela liberdade. Hoje lutamos pelo chão que pisamos. Hoje lutamos por Portugal. Irmãos, não desesperem! Se tivermos de morrer, morreremos, mas morreremos pelo nosso país! Pelas nossas mães e pais que rezam em casa, pelas nossas esposas que choram à porta, pelos nossos filhos que sonham crescer e vir ter connosco, pelos nossos irmãos e amigos que já perdemos nesta maldita guerra! Irmãos, hoje, mais do que nunca, lutamos por nós! Pelo o que nos define! Lutamos pelo dá razão a ser homem! Lutamos por PORTUGAL! POR PORTUGAL" e comigo, gritaram todos os que me seguiam! Um grito inebriante que ecoou pela terra como jamais se tinha ouvido - o grito de guerra de um país."Ouves Espanha?!" gritei" O grito de Portugal! Nós vivemos hoje e viveremos amanha! Não nos vencerás! Por PORTUGAAAAAAAAL!!!" e a debandada começou. Pouco mais de quatro mil homens correndo furiosamente contra uma maciça barreira de trinta e um mil.
Pouco me lembro da batalha em si. Era como se estivéssemos drogados pelo desejo, pela fome de liberdade. Lembro-me do sangue, do ensurdecedor grito da dor e morte que nos rodeou durante horas a fio, mas da batalha, do número de homens que vi morrer, do número de homens que matei, não faço ideia. Nem quero saber. Lembro-me de olhar em volta quando o silêncio voltou e a chuva com ele, misturando carne e lama, varrendo os corpos, e não me aperceber bem do que acontecera. Lembro-me de chamar um cabo e perguntar-lhe se havíamos ganho ou perdido. Lembro-me dele me sorrir e me responder "Ganhámos D. Nuno! Livra-mo-nos dos Espanhóis! Somos livres, por fim, somos livres!"
Nunca mais voltei a Aljubarrota.

Poema em Linha Recta

2007-03-01T12:50:00.000Z

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e erróneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos

Lisbon Revisited(1923)

2007-02-23T00:52:00.000Z

NÃO: Não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!

Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja da companhia!

Ó céu azul — o mesmo da minha infância —
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte!
Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

Álvaro Campos

Nightmare before Christmas

2007-01-16T14:27:00.000Z

"And though that one Christmas things got out of hand,
I'm still rather fond of that skeleton man.

So, many years later I thought I'd drop in,
And there was old Jack still looking quite thin,
With four or five skeleton children at hand
Playing strange little tunes in their xylophone band.

And I asked old Jack, "Do you remember the night
When the sky was so dark and the moon shone so bright?
When a million small children pretending to sleep
Nearly didn't have Christmas at all, so to speak?
And would, if you could, turn that mighty clock back,
To that long, fateful night. Now, think carefully, Jack.
Would you do the whole thing all over again,
Knowing what you know now, knowing what you knew then?"

And he smiled, like the old pumpkin king that I knew,
Then turned and asked softly of me, "Wouldn't you?""
Tim Burton

Conversa com Arthur Shopenhauer

2007-01-13T17:20:00.000Z

"Noutra conversa,perguntaram-lhe se pensava casar-se:

_Não, pois só me traria aborrecimentos.
_Aborrecimentos, porquê?
_Porque teria ciúmes por a minha mulher me trair.
_Como tem tanta certeza disso?
_Porque eu ia merecê-lo.
_Porquê?
_Por me ter casado..."

Poesia

2007-01-08T23:27:00.000Z

“Nenhuma pena pode escrever nada de eterno,
Se nao for mergulhada na tinta das trevas.”

Caminhava sozinho por entras as sombras e o fumo do inferno,
Ciente da minha arrogância,da minha ofensa,
Sentia a pele arder-me a cada passo que dava,
Os músculos rangindo como motores exaustos,
Os ossos gritando à espera do estalar.
Era como se a própria alma derretesse no meu caminho.

Sentia-me partido.

As palavras bamboleando-se embriagadas
Chocavam entre os meus devaneios,
Os meus pensamentos enjoados.

O mundo era agora uma miragem.
O sonho cruel que não recordava sem esquecer.

Era o caminhante estrangeiro em zona de guerra.
O mendigo perdido no tempo, perdido na rua.

Cada vez mais próximo, sentia o corpo gemer por ajuda,
Era eu quem me implorava que parasse,
Era eu que me arrastava imundo nos meus passos,
prendendo-me, forçando-me a desistir.

Obriguei-me a continuar, por fogo e cinzas até à luz.
Até ao seu livre bálsamo me percorrer o espírito melindrado.

Acordei na cadeira da minha secretária,
O poema escrito,
O herói renascido.

"Este pessoal do teatro..."

2007-01-08T01:07:00.000Z

"HEY! Anda cá. Tens dois minutos? Ou fazem-e falta? Sabes o que realmente faz falta? Mais loucura. Mais malucos. Não os "grandes malucos", mas o verdadeiros e verdadeiras. Aqueles que perdem tempo a falar com os pombos; que vêem quadros onde os outros só vêem paredes; os aventureiros e as aventureiras que acreditam, ainda, haver qualquer coiso no fim do arco-íris.O verdadeiro poder é tu decidires o mundo à tua volta; questionar o estabelecido, as certezas e os costumes, para acreditar que tudo pode ser diferente. è preciso mais absurdo, mais ideias insensatas. Cinco bailarinas a jogar à bola de tutu cor de rosa. Passeios cobertos com relva e flores.Ou, muito simplesmente, trepar a uma árvore quando te apetece. Tu é que mandas. Se gostas de música pirosa, gostas e pronto. Queres cantar alto no meio da rua, deixa-te ir. Se preferes não dar muito nas vistas, anda nas calmas. è preciso rirmos e dançarmos e darmos abraços e beijinhos. O importante é levarmos tudo mais a brincar, até as coisas sérias."

O mundo precisa de Filósofos...

Ps. Retirei o texto de um postal da Yorn...

SONETO ASCOROSO

2007-01-07T01:10:00.000Z

Piolhos cria o cabelo mais dourado;
Branca remela o olho mais vistoso;
Pelo nariz do rosto mais formoso
O monco se divisa pendurado:

Pela boca do rosto mais corado
Halito sai, as vezes bem ascoroso;
A mais nevada mao sempre e forcoso
Que de sua dona o cu tenha tocado:

Ao pe dele a melhor natura mora,
Que deitando no mes podre gordura,
Fetido mijo lanca a qualquer hora.

Caga o cu mais alvo merda pura:
Pois se e isto o que tanto se namora,
Em ti, mijo, em ti cago, oh formosura!
Bocage

Love Rain

2006-12-25T12:12:00.000Z

Love rain down on me,on me,down on me

Met him on a thursday,sunny afternoon
Cumulus clouds, 84 degrees
He was brown,deep
Said he wanted to talk about my mission
Listen to my past lives (Word?)
Took me on long walks to places where butterflies rest easy
Talked about Moses and Mumia
Reparations,blue colors,memories of shell topped adidas
He was fresh,like summer peaches
Sweet on my mind like block parties and penny candy
Us was nice and warm,no jacket,no umbrella,just warm
At night we would watch the stars
And he would pyhsically give me each and every one
I felt like cayenne pepper,red,hot,spicy
I felt Dizzy, Sonya, heaven, and Miles between my thighs
Better than love,we made delicious
He me had,had me he
He made me tongue tied
I could hear his rhythm in my thoughts
I was his sharp, his horn section
His boom and his bip
And he was my love

Love rain down on me,on me,down on me

The rain was fallin and,and slowly and sweetly and stinging my eyes
And I could not see that he became my voodoo priest
And I was his faithful concubine
Wide open,wide,loose like bowels after collard greens
The mistake was made
Love slipped from my lips
Dripped down my chin and landed in his lap
And us became new
Now me non-clairvoyant and in love
Made the coochie easy and the obvious invisible
The rain was falling
And I couldn't see the season changing
And the vibe slipping off it's axis
Our beautiful melody became wildly staccato
The rain was falling and I could not see
That I was to be plowed and sowed and fertilized
And left to drown in his sunny afternoon
Cumulus clouds,84 degrees,melody

Love rain down on me, on me, down on me

Wide open wide loose
the mistake was made
love slipped from my lips
and dripped down my chin
and landed in his lap
and us became new
me not clairvoyant and in love
made me the fool
You were never true
if you didn't want me aw
you should have let me know
All you did was make a mockery
of somethin' so incredible beautiful

I honetly did love you so...

Jill Scott

Natal

2006-12-25T01:28:00.000Z

"Jamais esqueças que o natal celebra o nascimento de algo, de uma mensagem e não a sua morte..."

A noite

2006-12-22T02:02:00.000Z

Hoje, a noite é escura.
E a luz que me alumia o caminho suja e doentia.

Sinto-me perdido na escuridão,

O caminho cada vez mais lamacento,
O mundo cada vez mais cambaleado.

Tudo me parece escusado.
Tudo me parece a mais.

Hoje a vida é um momento perdido.

As palavras vêm lentas e sussurradas...
Um eco dum murmúrio
Estalando nas paredes da minha mente...

Sou o soldado moribundo que se recusa a morrer.
Estatelado no campo, olhando à procura de vida.
Olhando à procura de nada...

Oh...como seria bom poder desistir...

2006-12-20T15:46:00.000Z

"I don't know if life is better than death,but love was greater than either..."

Irmãos!

2006-12-11T21:47:00.000Z

A chuva limpa pouco a pouco o sangue das ruas.
O Fétido odor de morte lentamente se desfaz à força do cheiro a terra.
Mas nós irmãos,
Nós ganhámos.

As feridas que nos cortam o corpo,
Não passam de medalhas que orgulhosamente ostentamos.
Os gritos que nos ecoam na mente,
Leves canções de tempos passados.
Somos heróis!
E tudo o mais é pó e areia no mundo que construímos à força de armas!

Libertamos o fogo e a lama, de tal forma, que a terra toda ardeu e rastejou sob a força dos nossos pés!
Não deixámos pedra sobre pedra nesta imunda cidade que nos obrigaram a erguer!
Mas agora,
Agora rompemos as trelas que nos seguraram e somos nós os mestre-de-obras.

Chamai às ruas as famílias que se escondem no armário
E contai-lhes que hoje é um dia de festa.
Não mais haverá sangue,
Não mais haverá ódio.
Somente belos dias de liberdade
E que todas as praças se encham de musica e risos
E do sabor do vinho não falta a qualquer boca.

Irmãos! Guardai as armas e festejai!
O sangue das ruas, é agora escusado…

Mundo Mau

2006-12-07T19:43:00.000Z

http://www.youtube.com/watch?v=rrNWtqtlJ6c&eurl=

Patrocino fielmente este link. Um grande clip, muito tocante.(Apesar do seu autor ser um tanto ou quanto desequilibrado...)

2006-12-07T00:21:00.000Z

Não há nada mais sincero, que a escrita de um homem. Mesmo em todos os seus heterónimos e vidas,a sua alma, não pode escapar à prisão das palavras.

Citação sobre a paixão

2006-12-07T00:15:00.000Z

"Quando um homem e uma mulher sentem um pelo outro uma paixão violenta julgo sempre que, sejam quais foram os obstáculos que os separem, um marido, os pais, etc., os dois amantes, são um do outro pela natureza, pertencem-se pelo direito divino, não obstante as leis e as convenções humanas."
Chamfort

A tua sombra

2006-12-04T23:55:00.000Z

Hoje, a noite é fria
E no ar, oiço apenas a dor dos meus passos
Que arrasta a minha alma pela calçada.
Refaço as velhas caminhadas de guerra,
Os velhos caminhos que percorríamos juntos ao anoitecer,
Sós com o vinho e com os risos que nos enchiam o mundo.

Mas hoje não há risos
E os únicos abraços que vejo
São as vazias sombras, perdidas nas pedras que piso.
Parece que não mais entoaremos o grito,
Não mais correremos os mares ou as montanhas em vão.
Não mais aquela última vez.

Morreste. E eu morri contigo...

(Ps. um poema que escrevi há uns tempos...)